Pour le 1er mai, plutôt que du muguet, j'avais déposé au jardin cette photo
 d'une oeuvre d'un sculpteur qui me touche beaucoup: Yves Lepape.
Je vous proposais de laisser en commentaire les mots qu'elle vous inspirait.

La réponse de Quichottine était si belle que j'ai eu envie de vous la faire partager...  Vous ne regretterez pas un petit tour dans la bibliothèque de cette conteuse de talent.
Mais chuuuuuuut ! C'est l'heure du conte...



L'enfant et l'oiseau

Petit enfant au cœur blessé, il est allé dans le jardin.

Le soleil se levait à peine, la rosée transformait les toiles d'araignées
en de belles parures qui scintillaient en tremblant dans la brise légère
qui agitait les feuillages.

Les fleurs s'étiraient, chacune essayant d'être la première
à être caressée par le soleil dans la douceur de l'aurore.

L'enfant ne voyait rien, il pensait que plus personne
ne verrait son chagrin.

Et puis, sous un buisson, il a trouvé l'oiseau.

Il avait froid, son cœur était si faible...
Il n'avait plus la force de s'envoler.

L'enfant l'a pris entre ses mains, l'a maintenu le long de son cou,
comme si cette veine qui y battait si fort
pouvait lui apporter la vie qui s'en allait.

Là, l'oiseau a retrouvé la chaleur qui lui manquait.

En remerciement, avant de s'envoler,
il lui a chanté la chanson,
celle qui fait ouvrir les yeux sur les beautés de la vie.



Merci Quichottine !

Perspective infernale

D’échecs en enfilade

A me rendre malade

Cortège d’amertumes

Bilan couleur bitume

L’horizon est bouché
Mon affligeant passé

Me jette à la figure

Ratages, ratés, ratures...

Chaque jour, je me mine

Plus que ne m’achemine

Tache de pousser les murs

En gardant bonne figure

Me force à faire face

Sans faire la grimace

Quand ne suis plus que miettes

Débris de moulinette

Dans ce tunnel si sombre

Pavé de mes décombres

Se meurt en moi l’espoir

De m’extirper du noir

J’ai perdu même la hargne

De soulever mes montagnes

Et mon seul équilibre

C’est la chute… libre !

J’égrène à l’infini

L’épuisante litanie

D’une histoire qui se tord

Sans résoudre son sort

A quoi bon ressasser

Me plaindre, me dénigrer,

Me poser en victime

A rien non plus ne rime

Mais comment font mes pairs

A qui la vie sourit

Jusque dans leurs galères

De la joie, suis-je bannie ?

Qu’ai-je fait de travers

Ou que me manque-t-il

Est-ce un destin pervers

Qui m’accable et me file ?

Un pénible héritage

Me prive-t-il des bonheurs

Associés à mon âge

Et plombe-t-il mes heures ?

Et si, comme on le dit,

Là-haut, il y a un Dieu

Qu’ai-je fait contre Lui

Pour qu’Il m’aide si peu ?

Perdue dans ta spirale

Perspective étriquée

Tu ne vois ni ne sais

Où te mène le dédale

Tes ruines d’aujourd’hui

Peuvent devenir demain

Les bases fermes et l’appui

Que cherchent encore tes mains

La semence qui attend

Son heure, profond sous terre

N’imagine un instant

Rencontrer la lumière

Et même si le silence

Te semble aveugle et sourd

Crois-moi,  son pas de danse

Te guide et t’accompagne… avec amour.

Le processus de la mutation se met en route dès l’instant où je l’accepte. 


Tout comme le grain de blé qui accepte de quitter son petit bonheur de grenier. Il y est heureux, certes : on est ensemble avec d’autres grains, il fait bon, pas trop froid ni trop chaud, tout est parfait. 
Que voulons-nous de plus que le bonheur de la santé, de la réussite, de l’aisance ? Tout va bien ! Mais ce ne sont que des petits bonheurs quand même et de surcroît, si on en reste là, ils nous font rater la vie, car tel n’est pas son sens… Dieu ne nous a pas du tout créés que pour cela !


Mais voilà donc que le grain de blé est chargé avec un tas d’autres sur une charrette, à la recherche d’autres bonheurs. 
Pour lui tout est nouveau, du jamais vu, sa soif d’inédit est comblée : un soleil resplendissant, le ciel bleu, des arbres avec des oiseaux, des fleurs… A chaque tour de roue il y a du changement, la vie est belle, toute morosité des petits bonheurs a maintenant disparu ! La gratitude l’envahit, Dieu est bon ! 
Mais à quoi bon…puisque ce pour quoi il est créé ne se réalise pas ? Il est toujours grain de blé, il n’a pas été transformé ! Au milieu des bonheurs sa vie n’est qu’un échec !

La charrette arrive enfin sur la terre fraîchement labourée. Le semeur enfonce le grain dans la profondeur du sol. 
C’est l’épreuve inattendue : l’humidité le pénètre jusqu’aux tréfonds, il est transi de froid et tombe dans la ténèbre ; dépression et maladie, rien ne va plus : il se désagrège, se décompose et va mourir… 
Même sa foi merveilleuse en Dieu tombe en poussière, car il dit en lui-même ce qu’il a si souvent entendu dans sa vie : « Si Dieu existait, cela ne m’arriverait pas ! »

Mais l’hiver passe, comme tout hiver, et acceptant finalement de se laisser enfouir par l’épreuve incompréhensible, s’abandonnant totalement à cet humus fertile, il commence à être visité, au sein même de son tombeau, par une poussée étrange. 
La Vie, une Vie tout à fait autre se met à germer au coeur de son consentement. Il sent qu’il va passer sur l’autre rive à mesure qu’il n’offre plus de résistance à ce qui se passe en lui. 
Bien plus : découvrant peu à peu que Quelqu’un était à l’œuvre derrière tout cela, le grain de blé arrive même à dire « Oui » à ce qui lui advient, à devenir un avec la terre et l’épreuve qu’elle lui impose. Il a l’impression d’épouser le vent, en quelque sorte, et d’être accordé à une Volonté supérieure. 
Une sagesse inconnue pénètre alors en lui et il se surprend à chanter, parfois, et de plus en plus souvent il bénit ce qui lui est contraire. Chaque fois qu’il fait cela, il meurt un peu plus à lui-même, à tous ses faux préjugés sur le bonheur, et constate qu’une sorte de plénitude monte en lui. 


Un jour de printemps, alors que tout son être n’est plus que chant et action de grâce au milieu de cette nuit au fond de la terre, son étonnante plénitude fait une percée. Elle monte jusque par-dessus la terre, elle surmonte tous les obstacles et porte au grand espace son fruit : cent pour un ! 


Le grain de blé s’est transformé en épi. Il a compris maintenant pour quoi il existait et où se trouvait cette joie que personne ne pourrait plus lui ravir.

                        Père Alphonse GOETTMANN  

              (homélie sur la parabole biblique du semeur)  





Le père Alphonse GOETTMANN et son épouse Rachel ont fondé à Gorze, près de Metz, en Lorraine, le centre Béthanie, ouvert aux croyants de toutes confessions, aux agnostiques, aux athées. Si vous souhaitez en savoir plus sur leurs activités, cliquez sur le nom du centre, vous serez redirigé vers leur site. J'ai eu l'occasion de m'y rendre à plusieurs reprises (pour des séminaires, des chantiers, des conférences, pour assister à la liturgie orthodoxe qu'ils célèbrent ...) . Je peux vous assurer que vous y serez toujours accueilli chaleureusement, même à l'impromptu, et dans une grande ouverture d'esprit, quel que soit votre parcours (le mien est plutôt sinueux et atypique...). 

Celui qui sait parler avec ses mains,
Ecouter avec ses yeux, 
Entendre avec ses silences,

Celui-là sait guérir
Plus sûrement
Que le docteur ou l'apothicaire.

                       Jacques SALOME